Escribiendo conmigo mismo

¿A quién le importa la Cultura?

cultura escribiendoDe la COVID-19 se podría hablar mucho y desde muchos puntos de vista. Desde el origen de la expansión del célebre virus hasta el confinamiento que, por lo que todo parece apuntar aunque nos estén haciendo la del trilero, está a la vuelta de la esquina. Y sería el segundo en cinco meses. Todo un récord.

Pero no me voy a meter en temas políticos, ni sanitarios, por mucho que el cuerpo me lo pida. Éste se supone que es un espacio cultural y por ello voy a ceñirme a su espíritu.

Las postales de mi abuelo Isidro

urrutia escribiendo2Siempre me he preguntado qué diferencias habría habido entre el ser que hoy soy y el que podría haber sido si mi abuelo Isidro no se hubiera ido cuando yo tenía siete años.

Mientras compartí vida con él en este mundo me limitaba a vivir a su lado, y esta frase debe entenderse y visualizarse en toda su amplitud: desde que nací, mi abuelo no se separó de mi lado, ni yo del suyo. Él supo crear a su alrededor un hogar feliz. Él supo hacer que sus tres hijas y sus dos hijos, y las parejas que el tiempo y la edad fueron arrimando a la familia, encontraran en ella el mejor refugio. Hasta que la muerte se lo llevó físicamente, mi vida y la suya estuvieron íntimamente unidas.

¿Qué es escribir?

Urrutia escribiendo1A veces, muchas veces, cada vez más veces, me asaltan preguntas relacionadas con el mundo de las letras, más concretamente con el arte, o la virtud, de juntar letras con una mínima coherencia.

El misterio de la escritura está presente en mí desde años tan jóvenes que me es imposible concretar su origen. Cuando echo mi vista atrás, veo mi infancia sumergida en una atmósfera de libros y de lecturas. Recuerdo juguetes, por supuesto (un balón, una espada de plástico, un fuerte con vaqueros e indios, una especie de traje de astronauta con bombillas de colores, un coche dirigido con cable…). Recuerdo momentos imborrables (nevar en Nochebuena, tardes en la huerta, juegos con mis primos y vecinos, los paseos en moto con mi padre y con mi tío Jose…). Recuerdo voces y rostros queridos. Y recuerdo todo ello envuelto en el papel de regalo de la literatura.

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